LITERATURA GUANACA-EXILIO

SANTIAGO MIRANDA/ Cuentos

2006-08-10T15:44:00.000-07:00

SANTIAGO MIRANDA
( Salvadoreño, 19??? )

ODISEA DE UN INMIGRANTE”

Era una de esas madrugadas oscuras, donde el cielo esta cubierto por nubes negras, y las estrellas brillan por su ausencia.
Esa fue, la madrugada cuando partí, dejando atrás, todo lo que mas quería, mi familia y mi patria querida……
Esa patria que me vio nacer, crecer, y que hoy también se entristece al verme partir.
Salí de mi hogar, para un once de agosto, eran las cuatro de la madrugada, todavía recuerdo el rostro de mi esposa lleno de tristeza y sus ojos llenos de lagrimas resistiéndose a dejarme partir.
Salí con un dolor profundo en mi corazón, pues atrás estaba dejando una pequeña, de tan solo un mes de nacida eso.. fue lo mas triste en ese día.
Sin mirar atrás, sintiendo como mi corazón palpitaba ,cada vez mas fuerte y sentía como que se me iba a salir del pecho pero resignándome a todo, no di marcha atrás y me encamine a un futuro incierto, lleno de interrogantes y sin ninguna respuesta, con tan solo ciento cincuenta dólares y un maletín, que era lo único que me acompañaba, pero con la fe puesta en Dios, que era lo mas principal en ese momento.
En Guatemala; empieza la odisea en mi vida, en ese país ya me sentía un extraño, sentía como la gente se me quedaba mirando y como que ya me preguntaban que de donde era y hacia donde iba, queda claro, que desde que uno sale de su país de origen ya viene con ese temor, el de que lo agarren y lo puedan deportar……
Pero la suerte, seguía de mi lado, al llegar a México la cosa se pone cada vez mas tremenda, los retenes, las revisiones son mas frecuentes y la policía tanto como federal y estatal, andan mas detrás de las personas que parezcan ilegales en ese país, no para mandarlos a su país de origen, si no para ver que sacan de provecho económicamente hablando, pero yo seguía mi camino, rumbo un futuro incierto, ya que no sabia lo que me esperaba mas adelante, en el camino escuchaba que habían agarrado muchos indocumentados en la frontera, o que tantos, muertos en el desierto o que se ahogaban en el río y que sus cuerpos, jamás eran encontrados, esos comentarios te ponen a pensar en lo que has dejado atrás y en lo mucho que los quieres, tal vez pensando que puedas cruzar sin ningún problema, o que talvez nunca volverás a verlos……
En el camino, me encontré con Juan Manuel era otro inmigrante que tenia varios años viajando para el país del norte y me propone irnos en tren, pues decía que salía mas barato. pero de igual forma, también decían que era muy peligroso al intentar abordar, o que habían quedado amputados de ambas piernas, todo eso me hace pensar, que la mejor opción es el río, me despido de Manuel que se va en busca del tren y yo salgo rumbo al río grande, por la frontera de Reynosa Tamaulipas, llegando al lugar, ya tenia el contacto que me iba a cruzar, al llegar la noche, cerca del río, me imagino a Manuel esperando a que salga el tren, mientras veo las olas del río en su van y ven……
La hora a llegado, eran las diez de la noche, cuando empezamos el viaje, rumbo al país de los sueños, aunque en muchas ocasiones , se tornan en pesadillas.. pero ahí íbamos. éramos cuatro personas, que traía el guía en un neumático de llanta, nos subimos los cuatro, mientras el guía nos empujaba, pero en el río estaban unas olas que casi nos dan vuelta y acordándome de las personas que se ahogaron y que nunca encontraron sus cuerpos, entonces es cuando decido bajarme a empujar, ya que dos de los cuatro no sabían nadar, Así fue, como llegamos al otro lado del río , el neumático fue escondido y empezamos a caminar entre lodazales, pantanos y potreros nos encaminamos a una casa ,a poco de un kilómetro de nuestro destino, una luz de un reflector nos hizo tirarnos de panza en el monte, era la migra que estaba patrullando por esa zona ya que por ahí Cruzan muchos inmigrantes .cuando todo estaba en calma dice el guía, ahora es cuando y empezamos a correr hasta llegar a la casa, para esto ya eran las cinco de la mañana pasaditas.
En ese momento empiezan a planear como nos van a enviar a Houston TX pero para esto ya nos habían entregado a otras personas que eran los encargados de cobrar y mandarlos a donde íbamos , por fin deciden mandarlos en furgones, es entonces cuando preparan el viaje, a mi me meten donde cuelgan la ropa, es un lugar muy incomodo pues tengo ir agachado y no se puede respirar bien , pero eran, tan solo por unas horas , en ese momento que estaba metido en ese lugar no dejaba de pedirle a Dios que me diera la oportunidad de poder alcanzar mi propósito... y me escucho.
Estando en Houston, contrato a otras personas para que me traigan a NY que es donde estoy ahora , al llegar aquí, me doy cuenta que hay muchos obstáculos con los cual tengo que luchar, el idioma, la misma gente de tu raza, pues trata de explotarte y te miran de menos, hasta parece ser que tu no existes, tan solo por el hecho de ser” indocumentado” esa, es la realidad ,de la vida en este país…
Al llegar aquí, vine con un propósito, un año esa era mi meta, mas sin embargo es el decir de todos.
El tiempo no se detuvo, el siguió su rumbo y hoy en día muchas personas todavía viven con ese temor que desde que salieron de sus países los embargó ,”el de que los agarren y los puedan deportar”........

ROBERTO CABRERA/ Cuentos cortos

2006-08-10T15:18:00.000-07:00

ROBERTO CABRERA
( Salvadoreño, 19???? )

"A Mariposa"

A Mariposa le quieren cortar sus alas de libertad

y fue precisamente una enorme mariposa negra

la que me trajo el anuncio de la muerte súbita de

sus padres por degollamiento allá en Suchitoto,

de donde nunca quisieron salir aun en los momentos

mas crudos de la guerra patria y después de ella

ni cuando su hija era la voz oficial de la radio guerrillera

�Venceremos� y luego de los acuerdos de paz denunciando

desde la radio comunitaria de Suchitoto a los escuadrones

de la muerte que en plena transición democrática inconclusa

se niegan a desaparecer y amenizan con acabar

el trabajo sucio que no terminaron durante la guerra,

exterminando a toda oposición.

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"Parte de guerra"

La violencia continua llenando de luto los hogares salvadoreños,

a un promedio de 30 asesinatos diarios por encima de Colombia,

las trabazones a todas horas en todas partes de la capital adornan

las alegres calles del Gran San Salvador, la basura yace aun sin recoger en las colonias

populares y no tan populares; mientras moscas y perros la comparten cual banquete, el agua no cae desde hace tres días y cientos de desempleados populan por los vecindarios de los que tienen mas suerte en busca de trabajo,

como dice el dicho la basura de unos es la riqueza de otros, los noticieros están

plagados de asesinatos motivados hasta por un celular, violaciones y asaltos,

pareciera ser que la morbosidad de los medios de información va

contagiando a la población que ya no se inmuta ante nada, se

aprende a convivir con el miedo, en medio de todo esto el mundial

de fútbol va llegando a los cuartos de final, ayer Brasil derroto a Ghana.

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"Desolación"

En estos días de neoliberalismo y pobreza extrema

mucha gente toca a mi puerta, ellos van de casa en casa a todas horas

ofreciendo sus servicios a domicilio, ellas las mujeres cabezas de numerosas familias quieren lavar ropa, planchar o hasear

casas, ellos en cambio ofrecen cortar la grama,

podar árboles o alguna otra manualidad que necesite un par de brazos fuertes,

albañiles, carpinteros, fontaneros, mil usos, desempleados, retirados

en busca de un jornal y un plato de comida,

todos ellos vienen de lejos pero yo vengo de mas lejos aun,

yo vengo de vacaciones del norte y una vez acá me reencuentro nuevamente con nuestra

dura realidad de desempleo, miseria y desesperanza

de donde escape un día.

Colonia Quezaltepec, Santa Tecla, Semifinal del XXV Campeonato Mundial de Fubol

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"Reencuentro"

Ella llegara hasta mediados del próximo mes,

vendrá de la Nicaragua con cortes eléctricos,

que en esta época del año son muy frecuentes

en esta región del mundo donde llueve a cantaros,

estamos en pleno invierno y por lo tanto todo

alrededor a reverdecido de forma exuberante y mágica,

cuando yo ingrese a la patria proveniente de Guatemala

en calidad de hermano lejano

volví a experimentar una vez mas esa sensación única de volver

a casa luego de un largo viaje por el mundo,

y una vez mas le di gracias a la vida por haber sobrevivido

la travesía hacia el nuevo mundo y el subsiguiente retorno.

Nuestro reencuentro no era ninguna casualidad,

pues lo habíamos estado planificando desde hace

varios años, ella se había casado con un miembro

de la cooperación externa europea destacado en el país

y yo había emigrado a los estados unidos como otros

miles de compatriotas y desde entonces la Internet se había convertido

en nuestra salvación pues nos mantenía comunicados, sin embargo

yo aun pensaba si mi corazón volvería a arder de pasión?

San Salvador, Año del mundial de fútbol

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"El Chaparrón"

Ella llega intespentivamente

sin anunciarse y con mucho

estruendo, con una furia loca y salvaje

revienta y moja todo a su paso, me moja.

Lavando toda la ciudad y dejándola

limpia como un auto recién salido del car wash,

ella es la lluvia tropical en pleno mes de Junio,

llueve todas las tardes.

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"Capital convulsionada"

Nuevamente los niños dragones,

los niños vendedores de chicles, los

payasitos, los cantantes y musicantes

improvisados por el hambre, los huele pega,

los miembros mas jóvenes de la clica, los

sin casa, los marginados de este país,

los grandes perdedores de este sistema,

los niños de la calle son noticia roja,

ayer asesinaron a tres de ellos mientras dormían

en un portal semi alumbrado del centro histórico

y nadie se inmuto, nadie lloro, ni protesto ante tal barbarie,

al contrario muchos conciudadanos que leyeron la noticia

suspiraron de satisfacción al enterarse y los que los mandaron a matar

brindaron con sendos tragos frente al televisor de plasma.

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"Dolarización"

Cuando Roberto se fue para Nueva York

no pensó nunca que al regresar

encontraría un país fragmentado

por la dolarización

y los dólares que reunió durante

su estadía en el país del norte

serian la moneda corriente en

las calles de su país natal.

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"Adiós al colon"

A partir del primero de enero

del nuevo siglo desaparece por mandato

constitucional y con la venia del BID.

Ahora todos seremos iguales ante el dólar

que se iza triunfante gracias a Dios

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"Camaradería"

Los dos ayudantes del hombre

en silla de ruedas que

desde hace 20 años se ubica

en el paseo general Escalón

a la altura de las Fuentes de Beethoven

contabilizan junto a el los ingresos reunidos

este primero de Diciembre,

ellos se turnan en poder llevarle a

su casa y luego dividirse la ganancia

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"Carta al ausente"

Toda la felicidad del mundo

entra a través de estos ojos rojos

que se han de comer los gusanos

y vuelven a contemplar la patria

salvaje en todo su esplendor y miseria.

Sobran razones para explicar porque

siempre retorno a la patria desde

cualquier lugar del mundo en que me encuentre,

pero quizás la mas sencilla es porque acá

me siento en casa y porque los olores y

sabores son los de mi infancia y puedo

expresar mejor mis sentimientos y vivencias.

Llueve a cantaros todas las tardes, estamos a

mediados de Junio apenas, todo en derredor

esta verde y hay un aroma a tierra fresca.

Cuando estoy frente al mar te siento mas

cerca pues yo al igual que tu lo adoro,

salgo a caminar al parque Daniel Hernández

que de nuevo como en sus mejores tiempos

tiene su kiosco al centro, Santa Tecla esta bellísima,

solamente quisiera que estuvieras acá conmigo

disfrutando del paisaje de la cordillera del Bálsamo.

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"Intermezzo"

Bajo la sombra de las araucarias de la

iglesia de nuestra señora de Guadalupe.

Desde la Ceiba veo venir la lluvia que baja de

la cordillera del Bálsamo y luego en un giro inesperado

desplazarse rumbo a Chalatenango,

mientras los enormes pinos siguen

impávidos y el reloj de la torre

principal del templo marca las cinco pe eme.

Lunes 25 de Junio del 2006

JOSE ROBERTO CEA/ Poemas

2006-07-29T08:19:00.000-07:00

JOSE ROBERTO CEA.
(Salvadoreño, Izalco, 1936-)

OPTICA

El poste que distingo
En el extremo norte de la calle,
Donde mi habitación enciende su ternura,
Parece un lirio aéreo, vertical y desnudo,
Que perdió sus ojos y su lengua.

Un automóvil paso desesperado
Quebrando con su ruido de mariposa negra
Mi momento mas puro.

...Todo es así en el instante exacto
de retener lo amado
o escribirlo en el fondo mas rojo
de la sangre mas honda.

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EL POTRERO

PRIMERA PARCELA

Las pocas personas que hablan de mi país
Lo confunden con una provincia de Brasil
O con la tierra primera que pisó Cristóbal Colón
Cuando descubrió el Nuevo Mundo.

Qué importa esa confusión geográfica
Si nuestra propia vida es confusa.
"Eres confusa como un poema de Blake"
Le dije un día
Y ella no se dio de enterada.

Pero mi país es un potrero y en eso no hay confusión:
Los caballos se ven en los automóviles, en las calles,
En los barrios pobres y en las colonias de la burguesía
Y en los almacenes y en las oficinas públicas y privadas,
En todo se ven los caballos y las vacas y las mulas, sobre todo las mulas y los bueyes y los toros y hasta los garañones en celo.....
No nos dejan mirar ni la mañana.
No se ven ni la luna ni los niños ni el aire....

MARIO RONY MORENO/ Cuentos

2006-07-26T18:01:00.000-07:00

MARIO RONY MORENO
Salvadoreño (19?? )

CHICAGÜITA

Fíjate Menche, que el otro día cuando venía a casa, medio muerto del cansancio, me encontré con la cara de un chero, que justo en ese momento lo estaba pensando. Fuimos compañeros en la escuela de Suchitoto. Le decíamos el Chele Fósforo, pues era tan blanco que hasta parecía gringo.

Cuando cipote era bien gallina con las cipotas que le gustaban. Pero una vez se clavó de una tal Chana, esta cipota que era medio coquetilla, le pelaba los dientes a cualquier bayunco. Sin embargo le daba la paja de ser una santurrona, ya que acompañaba a su abuela que era la rezadora de los velorios del pueblo. Como yo le ayudaba a mamá Toña que vendía atole de chuco en el atrio de la iglesia, la veía pasar todos los domingos a misa de seis; bien me acuerdo como la mantilla le tapaba la cabeza, cubriéndole por completo el pelo largo, en una mano el catecismo y en la otra del brazo del Chele.

Decían los chismes que se dejaba manosear de los guardias y que un tal cabo Pérez la aprovechaba cada vez que iba a dejar el rancho al cuartel, la había dejado preñada, pero no se hizo cargo, tenía mujer y un par de cipotes bien rechonchotes.

La abuela de la Chana, que me enseñó el catecismo de prepararación para la primera comunión, y que también era comadrona, la ayudó a abortar, sin que nadie se diera cuenta. Salvo yo que le hacía los mandados. Cuando ella estaba con el Chele le ponía una cara de yo no fui, haciéndole pensar que ella era solo ojos para él, quizá por eso que él siempre se iba en la chicagüita, imaginando que ella era Santa Chanita.

El volado es que el papá del Chele tenía pisto, vendía sombreros de Cojutepeque y cachivaches de barro de Ilobasco. A lo mejor por eso era que las bichas del Colegio de las Monjitas seguían al primogénito de Don Chente Flores.

Don Chente, hombre dedicado al trabajo, al comercio, y viajar de pueblo en pueblo en busca de mejores ofertas y como también era viudo, siempre tenia líos de faldas, sobre todo con mujeres de pueblos lejanos, volados que de vez en cuando lo distanciaban de su casa. Así fue como en las largas ausencias de Don Chente, el muy condenado del Chele se fue volviendo reservado. Comenzó ha llevar gente rara a su casa, peludos que venían de San Salvador. Decían los meques que esos babosos no creían en Dios y que más de uno había estado en Cuba. El Chele no era el mismo de aquellos días cuando jugábamos chacalele, encumbrábamos barriletes o simplemente hablábamos babosadas. También debo asentir que Suchitoto ya nunca fue igual. La guerra nos tocaba la puerta. Los toques de queda, en que después de las seis de la tarde nadie podía salir a la calle, porque si te encontraba el ejército o la defensa civil allí mismito te peinaban. La cosa comenzó ha ponerse pareja, las balas ya no venían del lado de los soldados al pueblo, sino que los estudiantes, los obreros, campesinos y los cipotes que vi crecer se fueron uno a uno a pelear a la montaña, pues en esa época era delito ser joven, te reclutaba la tropa, te ibas del país o te zumbabas con los muchachos a la guerrilla.

El Chele desapareció y aunque nos acostumbramos a la jodarria sin él, lo echaba de menos. Comenzó a picarme la duda, intrigado fui a curiosearle a Don Chente. Él me contó que el hijo se había ido a estudiar a un Seminario de curas Jesuitas en Guatemala. Por su parte el día en que le pregunté a La abuela de La Chana, me habló que la nieta se había ido con el sirindagas del Chele a vivir a Los Estados Unidos y que utualito no la molestara, no quería hablar de esas babosadas, pues estaba ocupada haciendo pupusas y preparando el rancho para el almuerzo de los Soldados.

Un día en que EL Chato Chamba venía de Chalatenango, un retén del ejército rebelde paro el bus en que andaba y vio a la Chana: la Comandante Ana.

Pérez, que no era cabo, sino el Sargento León de la temida guardia nacional, se volvió un bruto, capaz de ahuyentar a zutano y mengano. De pura jodarria cuando estaba harto mataba inocentes: chichipates; chuchos; gatos; viejos y niños. Pero sus favoritas eran las mujeres embarazadas, pues decía que esas babosas escondían el peligro en la barriga y que además le daban mala suerte. Cuando estaba mamado de tanto guaro disparaba al azar. El pánico y el insomnio lo hacían ver subversivos debajo de las piedras.

Don Chente, se entregó en cuerpo y alma a Jehová, cerró la tienda, abrió una Iglesia Pentecostés, que junto a sus hermanos en Cristo la llamaron Una Luz en el Camino. Jamás quiso hablar más del hijo ausente.

El Chele fue hallado muerto. Por lo menos eso fue lo que convino la autopsia del Juez Licenciado Ramón Sigüenza Flores, padrino y tío del difunto. El letrado dijo que ese era el mismo Chele, de eso estaba más que seguro, ya que en la nalga izquierda, halló un lunar azul, sello de la familia Flores. Las piernas habían sido cortadas con un serrucho de carpintero; los dedos sin uñas los encontraron los cipotes que asustados salieron corriendo, confundiéndolos con gusanos; los brazos no habían tenido mejor suerte y fueron hallados en el rastro sin piel y quemados; el vientre abierto sin intestinos y dentro una nota que decía “esto te pasó por rojo hijo de puta”. Por la mañana en el portón principal de la escuela de las monjitas, entre periódicos, antes de entrar a clases, las cipotas se tropezaron con la cabeza del Chele, morada, ensangrentada y con hoyos donde antes hubo ojos, en otras palabras desfigurada. Fue el griteriíllo, el pánico y las carreras sin control lo que llamo la atención de las monjas, las cuales dieron parte a las autoridades competentes.
El Sargento León, acabó metido en una zumba de nunca parar, mezclando alcohol de noventa grados con agua, chicha, espíritu de caña y hasta el perfume de su mujer, que se tragaba de un solo trago. El metiche del Gordo Memo, hijo de la Niña Paquita, la vendedora de pan dulce, lo miró por última vez y decía que en una esquina, cerca de una cantina, El Sargento León se retorcía delirante, gritando con lujo de detalles cómo había descuartizado al Chele Fósforo. Pero una bala lo acalló, segándole la vida en un instante. Fue La Comandante Ana, quien después de descárgale todo el cartucho de su fusil m- 16, lo dejó tirado en la calle con mil hoyos en el cuerpo.

Mario Rony Moreno 2/5/2003

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EL MUSGO

El siete, tímidamente asomó su cabeza chata y bien peinada. Venía de Manhattan atravesando el Queensbridge. Luego súbitamente se impuso con su arrogante cuerpo que coqueteaba a su paso, conquistando una vez más el tiempo. El carro de los albañiles. Al que un beisbolista famoso dijo: "que era una cucaracha gigantesca habitada por bichos raros". Este Mister no fue capaz de tolerar la diversidad étnica que diariamente transita
el tren. Surgió gran expectativa el día en que se esperaba subiera uno de sus carruajes, para asumir aunque fuera una ligera disculpa, no fue así por supuesto, pues llegó al Shea Stadium a la semana siguiente en limosina y bien escoltado por un séquito de esbirros.
Esta serpiente de metal en definitiva es parte del folclore del condado, volando en los aires de Queens. Acompañado de efímeros inquilinos: un mosaico de trovadores, cantantes de lamentos andinos, aristotélicos violinistas, mercaderes de amnesias del alma, traductores del olvido y plagiadores de remedios trascendentales.
Entre tanto sube y baja en esta despensa de quehaceres inventados, surgió una figura escuálida, que más bien parecía una caricatura de sí mismo, un largo escobillón, cara de bolígrafo, que de súbito incendió la atmósfera con un extraño olor metálico que repartía a su paso. Este sujeto no era intérprete de canciones populares, ni vendedor de chistosas escenas de dolor, estaba muy lejos de ser un cansado obrero, más bien semejaba ser un asceta de ademanes tardíos y bien domesticados. Su actitud nos predicaba ser
un archí enemigo de horarios convencionales y nos regalaba la imagen de ser un huésped a tiempo completo de las calles de Nueva York. El Musgo que así le llamó un borrachito que lo vio pasar, se deslizó con máxima cautela como no queriendo rozar ni con el aliento al gentío, saltando de vagón en vagón. Divirtiéndose de esta su nueva forma material ser.
Convencido que era la reencarnación de Tzacol, en la génesis del siglo XXI y automáticamente se transformo en miles de voces, que pedacito a pedacito simplificaba hasta unificar en una sola voz, que luego susurró: hijos del desierto, tristes vasallos de esta civilización, no se pertenecen a ustedes. Luego con calculada manera agrego - sencillamente nunca miramos con nuestros corazones, con nuestro cerebro, con toda nuestra humanidad. El futuro es ahora, dijo lo ultimo con fuerza y se calló. Cuando ya no se oía la existencia del tren, cuando las horas se habían reventado de tanto vagar las estaciones que la serpiente metálica dejaba a su paso. Tzacol bañado de reverencia, masticaba una habililla en un lenguaje no convencional, mas bien eran códigos hechos por sonidos raros que le inyectaba al ambiente. La puerta se abrió - 90 street - Anunció el conductor, con voz encallada de repetir la misma jerigonza. El Musgo, acurrucado en una esquina, se amarró la cara con sus propios dedos, resucitando a la realidad, sin más deseos que salir volando. Fue cuando se sacudió de su letargo, atosigó su confundido y nervioso paso, pues la puerta casi le atrapa la cara, esta vez el conductor rompía su monotonía y enojado advertía -! Por favor dejen cerrar la puerta! - Ya en la calle El Musgo se incorporaba al ordinario bullicio de la Roosevelt Avenue, Arrebatándole al viento una hoja de periódico sucia y estrujada, le llamó la atención la noticia que allí se decía: Cuatro sujetos son acusados de ultimar a joven inmigrante de diecisiete años de edad, que regresaba en bicicleta de hacer una entrega de pizza, la policía indicó que los acusados le robaron de entre diez a cuarenta dólares al difunto para comprar alitas de pollo en un Restaurante Chino en el área de la Avenida Liberty en Brooklyn.
Mario Rony Moreno/7/6/01/NY.

Crónicas de la perfección

La guerra es una enfermedad venérea.
Sórdida epidemia en
medio de mudos lamentos.

Deslealtad a la pachamama.

Memoria apagada en cada ráfaga de metralla.

Niños libaneses
Plagiados por esquirlas asesinas.
Una ovación macabra a la muerte.

Locura…
Destrucción…
Mentira…
Noticiero matutino…
Ego inflado…
Pepsicola…
Edificios rotos.

La guerra es una serpiente inmensa y
que a su paso va quemando la esencia del alma,
saqueando la dignidad,
humillando la esperanza.

Colombia pachanguera, eterna primavera, sucursal del cielo,
no obstante con pus en las venas de tanta trasgresión.

El Salvador sombra inmutable de doce años de guerra civil.

Tarjetas de Crédito.

Guatemala Tikal te ve perder la batalla contra las maras,
perdón quise decir contra la miseria...

Brasil ojo del purgatorio de Dios:
favela, samba, fútbol y verde afrodisíaco bailando todo el día al son del calor.

México lindo y querido.
Mujeres de Juárez: almas en pena buscando redención en la impunidad de los narcos.

Caribe tierra prometida:
Cuba perla embargada por pensar distante del gran patrón;
Santo Domingo, carnaval, baile las calles y yolas atravesando el canal de la mona;
Puerto Rico, coquis, Pedro Arbizu Campos,
país robado y Estado Libre desasociado.

Irak el Vietnam de nuestro siglo.
Coca cola.

Paris, coches calcinados y argelinos olvidados por el sistema.

Canciones desnudas pero con antifaces.

Negros contados a montón en las cárceles de New York.

Drogadictos encerrados entre barrotes de confusión.

Niñas violadas dando a luz niños con sida y hambre.

Indocumentados cenicientas de la abundancia.

Guerras de ayer…
Guerras de hoy…

L
O

N
E
F
A
S
T
O
.
.
.

Mario Rony Moreno 8/1/2006

KARLA COREAS/ Poemas

2006-07-17T16:09:00.000-07:00

KARLA COREAS
(salvadoreña, 1972- )

Si te contaran...

¿Si mis pezones
te contaran cuanto extrañan tu lengua
correrías a rescatarlos del olvido?

¿Si mis labios
te contaran cuanto extrañan tu sexo
vendrías a saciar mi deseo?

¿Si mis manos
te contaran cuanto extrañan tu pelo
volverías a dormir en mi pecho?

¿Si mis pies
te contaran cuanto extrañan tus manos
acudirías a mi llamado sincero?

¿Y si te contara cuanto anhelo tu regreso
confesarías que vos también me has extrañado?

12 de Octubre de 2004

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En agosto

Las ganas de verte,
la incertidumbre del mañana
alborotan las maripositas
que hace mucho tiempo
duermen como chicharras en mi vientre.

El misterio que no quiero del todo descifrar
me estremece la carne que dejó de estar fría.

Aguardo el momento anhelado…
ya esta aquí.

¿Resucitaron?
No, despiertan
y revolotean felices en mi vientre
las maripositas que creí se habían suicidado
hace tanto tiempo atrás.

8/5/05

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Vestida de blanco

La mujer vestida de blanco me llama.

Camino hacia ella.

Alguien me toca la espalda, me frena.

Oscilo entre el aquí el allá entre ayer y mañana.

Estoy viva
hoy que te escribo,
hoy que lees y escuchas mi risa
y sientes mi lamento.

Estoy viva para vos
porque la vida
es vida ausente.

Me acerco a la orilla del río
busco verme en el agua
cristalina de la mañana.

Veo a la mujer vestida de blanco.

OTONIEL GUEVARA/ Poemas

2006-07-15T08:21:00.000-07:00

OTONIEL GUEVARA
(Salvadoreño, 1967- )

DEFENSA PROPIA

Para Arquimides Cruz, en el recuerdo.

Un hombre me amenaza con un arma
Yo lo amenazo con una pizcucha

El a lo sumo lograra matarme

Yo
en cambio
podria hacerlo feliz.

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NIÑOS

Abrieron un hoyo al mar

y afligidos

esperaron la noche
para taparlo con estrellas.

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AMOR

Tanto te cubrió mi brazo
que mi sombra cicatrizó tu piel

Tanto tuve que dejarte
que tu piel se convirtió en mi sombra.

ROQUE DALTON/ Poemas

2006-07-15T07:59:00.000-07:00

ROQUE DALTON
(Salvadoreño, 1935-1975)

DESNUDA

Amo tu desnudez
porque desnuda me bebes con los poros,
como hace el agua cuando entre sus paredes me
(sumerjo.

Tu desnudez derriba con su calor los limites,
me abre todas las puertas para que te adivine,
me toma de la mano como un niño perdido
que a ti dejara quietas su edad y sus preguntas.

Tu piel dulce y salobre que respiro y que sorbo
pasa a ser mi universo, el credo que me nutre;
la aromatica lampara que alzo estando ciego
cuando junto a las sombras los deceos me ladran.

Cuando te me desnudas con los ojos cerrados
cabes en una copa vecina de mi lengua,
cabes entre mis manos como el pan nesesario,
cabes bajo mi cuerpo mas cabal que su sombra.

El dia en que te mueras te enterrare desnuda
para que limpio sea tu reparto en la tierra,
para poder besarte la piel en los caminos
trenzarte en cada rio los cabellos dispersos.

El dia en que te mueras te enterrare desnuda,
como cuando naciste de nuevo entre mis piernas.
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POR LAS DUDAS

Carlos Marx
maravillado ante una mariposa.

¿Es que eso
tiene algo de confesión?

El secretario General del Comite Central
se mete el dedo gordo en la nariz.

Por el contrario,
eso,
¿bulle de humana hermosura?

El bello niño
(recièn expulsado de nuestras filas, pero
aùn bello)
recibe un tiro en el ojo
y todos los buitres del mundo
piden permiso para entrar en la ciudad.

Oh mariposas para enmudecer!
Ah oficinas de la Revoluciòn!

Lo que soy yo me compro una pistola.

Gonzalo Guevara/ Cuentos

2006-07-13T16:53:00.000-07:00

GONZALO GUEVARA
(Salvadoreño, 1968- )

EL PERFUME

Por Gonzalo Guevara

El celular vibro en la bolsa derecha de el pantalon de Francisco, justamente cuando servia dos vasos de agua a una pareja de gringos que cenaban tarde en el Wantagh Dinner .

- Voy al baño - le dijo Frank a Jhonn el Manager.

- Ok I’ ll cover you - le contesto Jonn tocandole la espalda en forma paternal.

Entro al baño y cerro la puerta con llave, saco el celular y busco el numero en la pantalla para ver si era alguien conocido quien le hablo.

232 2821, si lo era, el numero de su primo Luis.
le marco de regreso para ver que era lo que queria. Luis le hiso la misma pregunta que le hacia un sabado de cada mes.

- Hey que ondas ?

- Que paso men? - Frank hablaba quedito por si llegaba alguien al baño.

Luis rascandose los guevos en la cama de el apartamento.

- Nada men solo te hablaba para ver si queres que le hablaramos a las “ guizas”

- Si pues! hablales men, pero esperame que llegue vos, para darme una ducha pues.

- ‘ta bien,”tes pero.

- Orale pues, vos.

La noche estaba fresca pero Frank sentia frio al pedalear en la bicicleta por la orilla del Sunrise Highway, a su derecha lo acompañaba un tren hacia Manhattan, mientras pedaleaba Frank recordaba que hoy era un dia especial, hoy hace tres años habia llegado aqui a la USA proveniente de Guatemala.
- Puta como pasa el tiempo, penso mientras se cruzaba el parqueo de el billar en Bellmore. Penso en los sabados por la noche en la zona 19 cuando iban a joder con los cuates a chupar cerveza gallo con chicharron de boca y cojer patojas en el burdel Holywood y despues terminar bien pedo en el Coco Loco.
Frank vivia en un apartamento en la Bellmore road , compartia el apartamento con su primo Carlos, Mariel la mujer de Carlos y Luis hermano de Carlos, Frank compartia un cuarto con Luis, pues la renta en Bellmore era cara, Frank subio la bicicleta en el lomo por las escaleras que dan a la segunda planta del edificio donde esta el apartamento 2B.

- Que paso men?.

- Nada, te estoy esperando para hablarle a las “guizas”.

- Ok, hablales pues, por mientras vienen me doy un baño men, pues vengo todo sudado.

- ‘ ta bien - Luis fue al cuarto y agarro el celular que tenia en la mesita de noche junto a la cama, de su cartera saco una tarjeta que decia :

Perfumenes

Para Caballeros

Servicio a domicilio.
( 718 ) 239 2712.

Luis se ponia nervioso siempre que hablaba por telefono para solicitar el servicio de perfumeria.

- Halo .

- Si bueno? - al otro lado de la linea salio la voz de un mejicano en algun lugar de Queens.

- Eh, si tiene, ah, perfumenes? - la voz de Luis sonaba nerviosa.

- Pos si cuantos queres guey ?.

- Ah, de que pais tienes perfumenes?

- De Mejico, no mas.

- Bien mandame una.

- Orale dame tu direccion.

Despues de bañarse Frank se echo Diesel green por todo el cuerpo “ por si me huele” se dijo a si mismo. Tocaron la puerta y la abrio Frank, aparecio un bato mejicano con gorra de los Yanquis.

- Tu llamastes?.

- Si pues .

- Cuantos batos hay?

- Dos .

- Orale,- el mejicano mete la cabeza al apartamento y observa todo y se sale, a los cinco minutos entra una chava de diecinueve años, pero aparenta un poco mas, trae puesta una minifalda negra de cuero con un corte bien arriba de las rodillas, zapatos de plataforma trasparentes y una blusa celeste con un escote atras.

- Hola - dice y entra al apartamento.

- Pase adelante - dice Frank nervioso, Luis esta en una silla pretendiendo ver la tele, Frank conduce la chava al cuarto, desde atras de ellla Frank siente el olor irresistible de perfume de mujer. Ya en el cuarto ella empieza a desvestirse, primero la falda, queda con una tanga blanquita y luego la blusa, el bracier hace juego con los pantys, busca dentro de su cartera y saca un preservativo.

- Orale acuestate!.

Frank obedecio quitandose la ropa y ella empezo por acariciarle la espalda y bajo las manos por los costados de atras del calzoncillo, lo acosto docilmente en la cama y se arrecosto al lado de el ,le acaricio el pecho y bajo la mano hasta el falo de Frank el cual ya estaba bien erecto y pando, Frank sintio que la boca de la chava estaba bien caliente cuando ella empezo
a lamerle el pene por los costados y luego introduciendolo a su boca, mientras su mano derecha jugaba con las bolas de billar, el fijo su mirada en el techo de el cuarto, trataba de desifrar algun mapa en las manchas de el techo para disimular y no terminar rapido.

- Me gusta como hueles .- le dijo ella .

- Si de veras?, - Puta eso saco de la concentracion a Frank.

- Gracias - le dijo el al momento que ella se le subia encima de el y se acomodaba el pene un su vagina. - Huy penso -Frank ,- como si sabe que me gusta la candelita chorriada y la concentracion de Frank no volvio mas, se quedo perdida en los mapas de las manchas de el techo, mientras que los gemidos y los gritos de la chava lo hacian sentirse bien sexy. Despues que Frank termino sintio una pena profunda como un sentimiento de culpabilidad, siempre le pasaba eso despues de hacer el amor con la mujer que dejo en Nueva Jersey y le entro una gran tristeza sin que ni para que.

- Que no te gusto papy?

- Si me gusto.

- Pero te veo pensativo, como si estuvieras insastifecho?

- No, no es nada.

- Si quieres lo hacemos otra vez de gratis?

- Si? y porque?

- Porque eres guapo y estas bien “chido”.

- Gracias pero, hay la proxima vez que vengas lo hacemos.

Ella se quedo desnuda en la cama, Frank salio de el cuarto y se dirigio al baño, Luis entro al cuarto con la chava.
Frank levanto la tapadera del toilet para orinar, de el fondo de el cuarto se escuchaba la cama rechinar, flosho el toilet y se lavo las manos despacito, se echo agua helada en la cara y se
miro en el espejo mientras el agua chorriaba de su cara el repetia en voz alta.

- “ Estas bien chido “, “ Eres guapo y estas bien chido”....................................

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EL IDIOTA Y LA GAVIOTA

Juan Salvador era un chero salvadoreño que conocí por casualidad un día que yo andaba chupando en una barra de mala muerte, de esas que pululan las calles de Hempstead.
El era oriundo de la unión y había aterrizado aquí a mediados de los noventa. A sus treinta y dos años parecía mas viejo de lo que era, por su inmensa panza producto de las cervezas que consumía a diario.

- Y que andas haciendo por estos lados Juan?

- Ah, ya ves como toda la mara, buscando el sueño Americano.

- Y cual es tu sueño Americano?

- Mi sueño Americano es poder comprarme allá en la unión, una canoa para pescar, con un motor Yamaha fuera de borda, para poder ir a pescar frente a la isla de meanguera.

- Si? eras pescador allá?

- Soy pescador donde sea.

- Oh, si? Y ya casi la compras?

- Pues si, mañana mismo pienso ponerle un puchito mas de dólares a mi mujer para que la compre, le den una pintadita y le pongan nombre.

- Perdón, que le pongan nombre a quien?

- A la canoa.

- Si?

- Aja, lo que pasa es que nosotros los pescadores somos seres supersticiosos, y consideramos que es mal agüero meter una canoa al mar sin bautizarla.

- Que interesante.

- Aja.

- Y dejaste niños con tu esposa?

- Si tenemos dos criaturitas, una de tres años que no conozco mas que por fotos y teléfono y un niño de diez años que era mi mano derecha para pescar con el trasmallo.

Me gustaba la platica, pero a medida que avanzaba la noche el ruido de la barra era ensordedor, el pum, pum, repetitivo de el reguetton molestaba mis tímpanos, trate de ignorar el ruido pensando que a lo mejor eran las cervezas que ya me estaban pegando, mientras Juan levantaba las manos tratando infructuosamente de atraer la atención de una mesera en minifalda que estaba al fondo de la barra coqueteando con el DJ. Me acerqué mas a Juan a través de la mesa para poder escucharlo y seguir la conversación.

- As de extrañar mucho a tu hijo.

- Si hombre, vieras cada vez que hablo para la unión me pregunta "cuando va a venir papi, para ir a pescar con usted?"

- Puta a de ser bien jodido.

- Si hombre, si no fuera porque e tenido un "atraso" aquí ya me hubiera ido de regreso.

Al fin el Dj se compadeció de mis tímpanos y cambio de reguetton a bachata, ordene otra ronda de cervezas y seguí con mi curiosidad sobre la vida de el pescador.

- Juan y cual es el "atraso" que as tenido?

- Bueno, no se porque te estoy diciendo esto men, creo que es porque vos me inspiras confianza.

- Desime.

- Ves a esa mesera que esta allí?

- La que esta con el Dj?

- Si esa misma hije-puta, ese es mi "atraso", pero ahorita esta encabronada con migo y me ignora.

- Esta bonita.

- Si, primo, viera las tetas que se maneja.

- Postizas?

- No, son originales.

- Y como lo sabes vos?

- A la puta primo, y como cree?

Alguien de el bar le dijo algo a la mesera pues agarro dos coronas de el mostrador y camino hacia nosotros, Juan tenia razón, la tipa era un culazo, con senos y caderas inmensos, al acercarse a la mesa ignoro a Juan y me saludo sonriente.

- Hola

- Hola mi amor.

La tipa la ver que Juan le contestaba, le dio una mirada de perra rabiosa.

- No fue a vos que te salude si no que a tu amigo.

- Uy, perdón flor por marchitar tus pétalos.

Yo quería cortar ese momento tenso, pues no me gusta tomar birrias estresado, así que le sonreí a la mesera y le dije.

- Disculpe como se llama usted?

- Yo? Gabriela, pero todos me dicen Gabi.

- Un placer Gabi.

- Igual.

- Eres Salvadoreña?

- Uy, ni Dios lo quiera, cien por ciento Catracha.

- A que bueno.

Juan se aprovecho de que ella estaba distraída platicando conmigo y metió su mano izquierda debajo de la falda de la guirra, ella se levanto de un solo y le sonó la cara .

- Eres un idiota Juan, eso es lo que mas odio de ustedes los salvadoreños, que son unos aprovechados.

- Madre vos, no te claves que no sos mi mujer pues?

- Fui, idiota y ahora me arrepiento mil veces de meterme con un pendejo como vos.

- Si como ya no te doy pisto verdad?, por la plata baila la mona.

Me levante y me dirigí al final de el bar donde estaba la caja registradora, le pedí la cuenta a el tipo que estaba allí, pague y salí por la puerta de atrás.
Al siguiente fin de semana fui a chupar a otra barra- restaurante, una de las de la Main street, donde para ir al baño uno tiene que bajar a un basement tenebroso.
Estaba por retirarme cuando vi entrar a la Gabi, paso a mi lado y fue directamente al mostrador a ordenar comida a la vista, mientras se la servían, los otros bolos de el lugar hacían hasta lo imposible por gritar o cantar canciones de Antonio Aguilar para llamar la atención de la Hondureña, ella les lanzo una mirada de esas de "en mi petate no brincan esas pulgas".
Cuando se retiraba la salude.

- Hola Gabi.

- Hola- dijo y paso de paso, me levante y la alcance antes de que saliera a la puerta.

- Gabi, me permites un minuto?

- Y como sabes mi nombre?

- Porque yo soy amigo de Juan.

- Ah, el idiota ese?

- Bueno, no se nada de la bronca de ustedes, pero quería preguntarte algo.

Su forma de mirar y de hablar era prepotente y con aire de Diva.

- Si, pero rapidito que tengo que llegar al trabajo y ya es tarde.

- As visto a Juan después de aquel día que te toco las nalgas y vos le sonaste la cara?

- Si, pero al bar donde yo trabajo casi no llega, el dueño no lo deja entrar, dicen que anda enborrachadose en las calles.

- Pero porque?

- Bueno el le dijo a una compañera de trabajo que anda así porque yo ya no le ago caso, pero esa es una excusa, me entiendes?

- Me gustaría entender pero no puedo.

- Bueno pero al final a ti que?

- Que de que?

- Que, que te importa lo que le pasa a el o que?

- Me importa porque es mi amigo

- Tu amigo?, pero si apenas lo conociste ese día que lo soné?

- Si pero me callo bien.

- Bueno búscalo entonces, dicen que trabajaba de gramero pero que perdió el trabajo por andar tomando, y ahora anda durmiendo en las calles.

- Vos sabes donde el jenguea?

- No estoy segura pero dicen que lo an visto allá por los dealers de la main street, dicen que por alli pide Koras a los gringos que llegan a comprar carros.

- Gracias Gabi, voy a ir a buscarlo.

- Si lo encuentras no le digas que me viste por favor.

- Porque?, si a lo mejor por eso anda en sumba porque esta enculado de vos y vos no le paras bola.

- Ay, mira vos no sabes ni mierda de lo que paso entre nosotros, ok?.

Se fue volando la Gabi-o-ta dejándome allí afuera de el bar después que se fue sentí frió en el alma, me di cuenta que había dejado mi abrigo adentro y no había pagado la cuenta, a través de la ventana la dueña, una vieja cuarentona dominicana me miraba de reojo por si me escapaba, regrese me tome dos cervezas mas, ordene un chimichurri Dominicano, y mientras comía me pregunte ¿porque nosotros los hombres somos tan pendejos? sabiendo que las cheras de las barras lo único que hacen es vendernos, "ilusión" a diez dólares por trago (que muchas veces es Jugo de manzana, o fruit punch.) no nos dan lo que queremos "Cuca" y después terminamos pajiandonos por ellas en nuestras madrugadas solitarias. Pero no encontré la respuesta, por mas que lo pensé, la única palabra que rebotaba en las paredes de mi mente era Soledad, soledad y mas puta soledad. Decidí que mañana buscaría a Juan.
El siguiente día era un sábado, sentí frió de nuevo mientras caminaba por la South Franklin St. Me di cuenta que aquí en Hempsted ay tres clases de negocios que mas abundan, salones de belleza, barras-restaurantes, e iglesias evangélicas, y pensé que de alguna forma u otra las tres están atadas por un cordón umbilical invisible, porque nosotros como seres humanos buscamos siempre la felicidad ya sea en la belleza, el infierno o en el paraíso.
Camine hasta donde están los Dealers de carros y no vi a Juan por ningún lugar, pregunte a unos indigentes que estaban tomando cerveza en un parqueadero y no me dieron razón de el. Entre a un deli de la main st y me compre un café, después subí a un salón de billar que esta en la segunda planta desde allí se ve la Terminal de buses de Hempstead, jugué una meza y perdí frente a un chapín, era bueno el cerote ese, las birrias que me había zampado me dieron ganas de desvaciar la vejiga, y justo allí en el baño me encontré a Juan, andaba sucio vestía camisa manga larga, sin abrigo, ni botas, solo unos tenis desgarrados, pero aún así estaba zampándose coca en la nariz, no lo juzgue pues yo como el y todos los demás humanos somos seres imperfectos.

- Qué ondas Juan?

- A que ondas primo?

- Aquí buscándote.

- Puta y que te debo o que?

- Neles men, solo quiero ayudarte.

- Ni mierda, la Gabi te mando a buscarme.

- No, es mi idea, nada mas.

- Y para que queres ayudarme?

- Para que no andes en la calle, algo te puede pasar.

- Men, cuando tiene de pasarle algo a uno, le pasa en cualquier lado.

- Entonces no queres que te ayude?

- Bueno ahorita estoy en onda pero, que tengo que darte a cambio yo?

- Nada, tu amistad si queres.

-No será que sos culero y queres que te pise cabron?

- Nel, loco, quiero ayudarte de buena onda.

- Ah, vergon men, mira ahorita lo que tengo es hambre.

- Vamos, entonces te voy a invitar a comer.

Caminamos platicando rumbo a el edificio de la corte, me contó de como el cayo en razón que la Gabi lo único que quería era el cheque que el sacaba semanal, trabajando en la grama con un Italiano que lo hacia mierda, y que cuando se termino la temporada y no tubo mas trabajo ella lo mando a volar y el quedo enculado de la catrachita sin pisto y sin cuca.Yo lo quería llevar a comer a un restaurante salvadoreño, tenia deseos de tamalitos de elotes con crema, o unos platanitos fritos con frijoles, pero me dijo Juan que no, que en los restaurantes salvadoreños lo sacaban porque anda sucio y piensan que se va a ir sin pagar, que aun a las meseras que lo conocían porque solía comer o chupar en esos lugares y a las que el les había dejado una buena propina cuando andaba pisto, ahora las mismas chavas lo ignoran, y se hacían las que no lo conocían. Le pregunte que como se sentía ser discriminado por sus propios paisanos salvadoreños, y me dijo que aquí la gente cambia y a nadie le importa la salvadoreñidad, que todos se vuelven ciegos, capases de matarse uno con otro solo por tener llena la almohada o una cuenta en el banco ce comercio lleno de Dólares.
Desayunamos pan con huevo y tocino en un deli Dominicano e insistí en llevarlo a comprar ropa a el Sears o a una tienda de segunda y ayudarlo de alguna manera pero no quiso, me dijo que ya tenia un trabajo de roofing que empezaría el lunes y que todo se iba a arreglar para el, de todos modos le di cincuenta dólares y me despedí de el.
El lunes me fui a trabajar, el lugar era una factoría de hacer puertas de aluminio, a la hora de el Break mientras desayunaba en una pagina de el Newsday encontré un articulo sobre un hombre que había sido atropellado por un carro en Hempstead, cuando leí detenidamente no quería creer lo que leía, el nombre de Juan Salvador, y la descripción de el accidente y de como las autoridades locales habían echo lo mínimo para resolver el problema, lavándose las manos al decir que se trataba de un inmigrante salvadoreño mas, el cual frustrado, y borracho por no poder lograr su sueño Americano, al salir de un bar se había lanzado al suicidio frente a un carro como ultima escapatoria. considere que era una excusa mas de las autoridades locales de no entendernos como seres humanos y como una cultura diferente.

Como buen salvadoreño lo primero que hice fue tratar de emborracharme, fui al bar de muerte en Hempstead, el mismo bar cerote donde había conocido a Juan. Entre decepcionado por la muerte de el, el bar estaba solo y huelia a liquido limpiador pero me influencio la música de Vicente Fernández, con esa canción de bolo que dice "Golondrina te vas cruzando el cielo, no te puedes llevar mi pensamiento, tu me puedes decir lo que yo siento"......
Allí estaba la Gavi, la cual al verme se chivio, de todos modos me fui directamente a saludarla, indiferente como siempre ella era me dijo estar triste por la muerte de Juan, pero a decir verdad no tenia cara de tristeza, mas bien en la inmensa profundidad de sus ojos oscuros pude ver como volaba una gaviota granizando de felicidad.
Iba hacia afuera de el bar cuando el dueño de el bar iba entrando, me saludo con un " hola primo" y me pregunto si sabia sobre lo de Juan, le dije que si que lo sabia, me ofreció un trago de tequila, pensé en rechazárselo, pero me insistió.

- Quiero que brindemos por el muchacho que se murió, como se llamaba?
- Juan- dije.
- si Juan.
Acepte y en el bar le pidió al bartender tres tragos de tequila, le hizo una señal a la Gavi con la cabeza y la chava se acerco a nosotros.

- Quiero que brindes conmigo y con el amigo aquí por la perdida de tu ex.

Ella le hizo una mirada de esas de " cálmate los nervios cabron" pero el tipo la ignoro y levantando su copa dijo.

- Brindemos por la vida y el amor.

- Brindemos por la muerte.- dije yo

- Porque por la muerte?- pregunto el.

- Porque tarde o temprano la guadaña nos va a venir a buscar, tengamos muchos o pocos dólares.

El tipo me miro extrañamente y miro a Gavi y le guiño el ojo, en ese momento comprendí que Juan valía verga y que el dueño de el bar era el nuevo idiota de la gaviota.

Levantamos las copas y brindamos. Le pedí otra ronda al tipo de el bar y dije que esta la pagaba yo, alce mi copa y grite.

- Para ti Juan Salvador para que tu viaje a la otra vida sea tranquilo y encuentres una barca y un mar infinito donde puedas pescar peces de oro.

La mesera y el dueño de el bar me miraron extraños otra ves, pague y me fui sin despedirme.
Al salir compre una docena de rosas blancas en el supermercado de los chinos y la lleve a la funeraria de la front st y la peninsula boulevard donde estaba descansando el cuerpo de Juan, puse las flores en su ataúd, me persigne y me despedí de el.

Al año de ocurrido el evento y mientras viajaba a El salvador en la aerolínea nacional patética que hasta te venden el almuerzo, vi en un periódico local freebie, en la sección de sociales un anuncio de matrimonio entre la mesera y el dueño de la barra, me molesto, mas bien pensé que era repulsivo, pero al final era de esperarse. Al llegar a Comalapa y pegarme el calor tercer mundista se me olvido todo y como todo buen hermano lejano fui a oriente a contar fantasías de todo lo que no tengo en Nueva York e invitar a todos los cheros a chupar con mariachis y a burdeles de categoría aunque después me tome seis meses en pagarlo con mis tarjetas de crédito.
En uno de esos días que estaba yo tomando cerveza en un bar-restaurante frente a la playa en la unión, vi al fondo de el bar a través de las ventanas sol-aire, como unos niños jugaban en una canoa vieja, me dirigí hasta donde estaba la canoa, en mis pies podía sentir el calor de la arena y en mi nariz el olor a mariscos y en mis oídos las rancheras que dan cóleras, que provenían de los restaurantes a la orilla de la playa, cuando me acerque a la canoa, los niños ya se habían ido, la canoa estaba sola en la arena como emigrante en un país extraño, estaba pintada de un azul desteñido por el tiempo, el nombre de la canoa había sido tapado con pintura roja. Rodié la barca y luego me subí a ella , me quede sentado, ido, viendo el mar de Balboa e inconscientemente pensé en Juan Salvador.

Me sobresalto que desde lejos alguien me grito, escuche hasta la segunda ves y voltié a mirar de donde provenía la voz.

- Ey maitro bájese de allí que ese es mi barco.

Era un niño de como once años, andaba en calzoneta y sin camisa, se dirigía hacia mi.

- Maitro, bájese de allí le digo, que no ve que me va a arruinar la canoa.

- Esta es tu canoa?

- Si, es mía.

- Y vos la compraste?

- No, mi papa me la compro.

- Y donde esta tu papa?

- Ya se murió.

- A donde?

- En los estados.

- Y como se murió?

- Dice mi mami que el se murió en un accidente.

Por supuesto que yo intuía que este era el hijo de Juan, pero no tuve los guevos de matarle la inocencia y decirle lo que yo sabia, que tu tata se suicidio borracho porque una mesera Hondureña lo desprecio, preferi cambiar la platica.

- Y cuando vas a usar esta barca?

- Yo, no se, como yo trabajo de ayudante de don Chon en la lancha de el y mi mama dice que hasta que yo tenga unos quince o veinte años me va a dejar usar la canoa yo solo.

La cervezas me hicieron sentir triste y culpable por haber abandonado mi país y mi gente en plena guerra civil, todo por unos dólares malditos, pensando que el dinero me haría mejor ser humano o me iba a dar felicidad, de alguna forma quería saldar mi deuda interna, talvez dándole un puñado de dólares al niño como una remesa sentimental, pero me aculere, pensé que me los rechazaría, me sentía culpable, mucho mas culpable por no haber podido convencer a su padre para que dejara la vida loca que llevaba en las barras de Hempstead y realizara su sueño Americano.

El niño se había quedado sentado dentro de la canoa, examinando el billete de veinte dólares que le di, mientras yo regresaba hacia el bar, volví a ver a el niño y la canoa por ultima vez, no aguante la curiosidad y le pregunte a gritos a el niño sobre el nombre de su arca, el niño se puso ambas manos en la boca en forma de bocina y me grito:

EL Salvador y La gaviota.